Dieser Ort

Ich bin wieder hier.
Der Weg, 20 Minuten.
Das Ankommen, 2 Minuten.
Ich öffne die Tür.
Alles scheint bekannt.
Alles scheint anders.
Wie eine Mauer, die ich durchbreche.
Eine Tür, durch die ich schreite.
Das hier ist eine andere Welt, in die ich nicht gehöre.
16 Jahre lang habe ich hier gelebt.
Wie kann das sein?
Jedes Mal, wenn ich hier bin, passiert es.
Aber warum?
Als würde die Luft hier meine Lunge zuschnüren,
das Licht meine Augen verblenden,
die Kälte meine Haut zerfallen lassen
und jeder Atemzug meinen Körper schlagen.
Es durchzieht mich wie Hass.
Es durchzieht mich wie Scham.
Es fesselt mich an einen Ort, an dem ich nicht sein will.
Wo ist mein Zuhause?
Ich erinner mich hier an viele Dinge.
Daran wie ich viele Male zusammenbrach.
Wie ich innerlich für Freunde starb.
Wie ich für sie alles gab.
Wie ich viele Texte schrieb.
Wie ich niemanden geliebt.
Wie ich mich selbst gehasst
und jeden Morgen neu aufgewacht.
Wie ich mich in mir selbst ertrank.
Ich frage mich wie ich das je überstand.